Cité aux mille tours, aux mille branches entre les tours,
Qui fait écho au coucou, bourdonne de cloches, est charmée par l’alouette,
tracassée par les corneilles, et ceinte de sa rivière ;
Sous tes murs, le lis à la lance tachetée ; campagne et bourg
En toi autrefois affrontés, sont ici puissances contenues, conciliées.
Une vulgaire ceinture de
briques autour de toi aigrit
La nature, ta voisine, où ta grise beauté trouve le mieux
Son fondement ; disgracieuses excroissances, tu as bouleversé
La campagne qui se veut campagne – paysans, troupeaux et fleurs.
Ah ! cependant cet
air que j’exhale et aspire,
Il en a vécu ; ces herbes et ces eaux, ces murs sont tels
Qu’il les hanta, lui qui de tous les hommes incline le plus mon cœur vers la
paix.
De la réalité démêlant l’écheveau,
esprit à la veine la plus rare,
A l’intuition sans rivales, fussent-elles l’Italie ou la Grèce,
Lui qui pour Marie Immaculée enflamma d’amour la France.